Eu vou escrever.
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Espere, isso não é escrever.
Mas escrever o que?
"Faça como escritores, escrevendo o que eles escrevem".
Impressionante como parece fácil.
Deixa eu ver se está tudo certo:
CHUVA / check!
FRIO/ check!
CAFÉ/ check!
DEDOS NA MÃOS?/ 1,3,6,8... check!
O que diabos há de errado?
QUE A MAGIA COMECE!
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Porra isso ainda não é escrever.
Talvez seja código morse.
Foda-me! O que há de errado comigo?
(AH HAHAHAHHAHAHAHAHAHHAHAHAHAHA) - Risada histérica ecoa instantaneamente na minha cabeça ao fim da pergunta acima.
"O que há de errado com você? Sério? Quer a lista por ordem alfabética?".
Humm... Uma voz que só eu escuto e ecoa na minha cabeça tirando sarro da minha cara.
Isso é meio psicótico, esquizofrênico...
LOUCURA/ check!
A loucura é parte importante da escrita.
Todo grande escritor é meio louco. Vejam o Buk! (Buk porque éramos amigos íntimos) aquele velho safado era totalmente insano.
Mostre-me um escritor são e mostrarei um péssimo escritor.
Escritor...
Escritores.
São engraçados.
São problemáticos, mas muito engraçados.São muito sensíveis.
De uma maneira quase patética e muito relativa.
As vezes, ele pode não conseguir escrever nada se estiver tudo bem na sua vida, e escrever um best-seller se estiver vivendo um inferno.
Eu estou.
Inferno!
Chamam de "Inferno Astral", e eu acho um nome bonitinho.
O meu já dura 4 anos.
Isso quer dizer quando tudo, absolutamente tudo na sua vida da errado. Todos os setores da sua vida estão ao chão como muros frágeis e destruídos.
4 anos assim e não escrevi nada que prestasse.
Não devo ser um escritor.
Financeiramente quebrado.
Minhas garotas me deram as costas.
Cansei de fingir que tinha amigos.
Minha grande reviravolta revelou-se uma piada de mal gosto.
Não sei quando perdi o controle, nem como cheguei aqui.
Acho que isso foi apenas uma alfinetada de mal gosto da vida.
Ah a vida... essa puta.
Ela te fode, goza na tua cara, te dá um tapa e ainda te humilha.
Só para se divertir.
O que sei é que perdi tudo.
O que eu dava valor e o que eu não estava nem aí.
Me sinto em desequilíbrio.
Não consigo escrever porque não tenho sobre o que escrever.
Não saio desse quarto, como Papillon, não me divirto, sabe?
Não há um equilíbrio.
E tenho me sentido velho. Muito velho.
Um velho preso aos 22 anos.
Vou contar uma coisa, eu estou tremendo de medo.
Minha juventude vai acabar, logo não terei mais desculpa para fazer coisas idiotas, sair com o s amigos e tocar o puteiro num shopping como em "Complicated" da Avril Lavigne.
Verei os pais contando para os filhos as coisas que fizeram, as loucuras da juventude.
Porra eu terei que virar para minha filha e dizer:
"Eu não fiz nada, sua merdinha"
(Merdinha é o jeito carinhoso com o qual chamarei minha filhota).
Ah foda-se.
Eu não sei o que escrever.
Então não vou escrever nada.
