THE DEVIL DANCING

Olhe para cima do túmulo. 

O demônio dança, a sincronia 

perfeita da morte lenta, o vislumbre da vergonha.

Seu rosto, a pintura das trevas reflete  o medo  de quem 

olha tão deslumbrado pelo desejo. Imóvel , sente 

lentamente a perda da alma.

Ela é tão linda .

Não há mais como voltar. A porta foi fechada para nunca 

mais entrar.

Afinal isso é uma história de amor.

O retrato do pavor.

E NÃO SOBROU NENHUM

O almirante observava minha decadência com um sorriso profano.
No chão, o ódio que eu trancava no estômago, escorria dos meus olhos sem permissão.
O hipnotizador saia de cena sem utilidade.
O escritor, por falta de tinta, escreveu com sangue o próprio obituário.


A luz foi a única traidora. 
A luz foi a única traidora. 
A luz foi a única traidora. 
A luz foi a única traidora. 
A luz foi a única traidora. 
A luz foi a única traidora. 
A luz foi a única traidora. 
A luz foi a única traidora. 
A luz foi a única traidora. 


A LUZ FOI A ÚNICA TRAIDORA.
A LUZ FOI A ÚNICA TRAIDORA.
A LUZ FOI A ÚNICA TRAIDORA.
A LUZ FOI A ÚNICA TRAIDORA.
A LUZ FOI A ÚNICA TRAIDORA.
A LUZ FOI A ÚNICA TRAIDORA.
A LUZ FOI A ÚNICA TRAIDORA.
A LUZ FOI A ÚNICA TRAIDORA.
A LUZ FOI A ÚNICA TRAIDORA.
A LUZ FOI A ÚNICA TRAIDORA.


E estavam todos perdidos...

O REVERSO DA LENDA.

SABOTAGEM!

Play to ready: 

Eu sempre me sabotei.

Eu falo de relacionamentos.

Há várias teorias que construí com o tempo:

“Sou preguiçoso, bebo demais, escrevo de menos, e o único exercício que faço é na cama”.

“Eu me imponho objetivos que nunca conseguirei atingir, então me apaixono por garotas que me odeiam”.

“Eu me odeio, e qualquer mulher que se apaixone por mim e queira um relacionamento sério comigo é vista por mim como uma idiota, então ela perde a graça e eu enjoo”.

Todas essas teorias estão certas e tem fundamentos.

Eu tinha 6 anos (mano, minha vida amorosa com 6 anos era mais agitada do que a de muita gente(AKA Dayrel)). Era 1997, eu morava em uma vila que eu gostava bastante, e foi onde deu meu primeiro primeiro beijo (eu tive 2 “primeiro beijo”), não lembro seu nome, lembro que era fim de tarde, íamos para uma parte escondida na vila. Queríamos saber o que os adultos sentiam no beijo. Rolava língua e tudo (Será que ela conta essa história por aí?).

Ao mesmo tempo tinha uma garota na escola, Natália, ela gostava de mim de uma maneira... violenta... Todo dia ela me intimava a sentar perto dela, dizia que iriamos casar e me beijava. Eu tinha medo dela. O ponto é que

LOST

LOST

Eu lembro quando eu era criança, eu tinha muita segurança sobre o meu futuro, eu ia ser médico.

Minha mãe queria que eu fosse médico. Ela nunca me obrigou nem nada. Acho que eu queria medicina por osmose.

Eu dava sinais de que nunca cursaria medicina, mas não os via. Quando a professora pedia redação e estipulava um número de linhas, eu escrevia – com muito esforço, letra garrafal e com um belo espaçamento entre as palavras – exatamente o número de linhas exigidas.

Odiava escrever...

 Mas eu acho graça de que quando tinha 10 anos e algum amigo dizia que não faria faculdade, instantaneamente inflamava-se uma indignação mental, “COMO ASSIM? TEM que fazer!!” Isso aconteceu até meus 18 anos.

Eu era um bom aluno enquanto primário. A partir da 5° serie, lá em 2003, isso mudou. Eu entrei numa escola grande – terem ideia haviam 3 turmas de 5° serie – a 1501,1502 e 1503 – embora eu gostasse de um colégio assim, eu não me dei muito bem com os outros seres humanos. Em resumo bullying e complexos pessoais, tudo isso refletia-se no meu boletim em uma hemorragia de fazer inveja a qualquer banco de sangue.

As coisas melhoraram em 2006, melhoraram para a minha vida social... comecei a ter uma. Também desenvolvi uma característica que seria fundamental para muitos dos meus problemas num futuro próximo; eu simplesmente não consigo estudar se não tivesse interesse pelo objeto de estudo, meu cérebro se fecha. É algo bem interessante, porque em contrapartida, quando me interesso, fico obcecado, viro madrugadas, semanas, até satisfazer minha necessidade de informação.

Também foi em 2007 - janeiro pra ser mais preciso – quando descobri algo essencial pra minha vida: 

Marijuana.

She’s Électrique

Seus olhos são fascinantes

Prendem-me em raios catódicos

Abençoada por Ørsted

Fagulha em pecado

Intercala-me em taquicardia e parada cardíaca

Ela me desfibrila em vida e morte

Não me importo, eu nem percebo

Ela superou a força, é a natureza inteira

Intimida os relâmpagos e cala os trovões

Ela é o agora e o depois

Não se reage a ela

Ela é estática, ela o petrifica

Infinita cardinalidade em Wolts

Ela é tensão, cafeína

Ela é magnética

Atrai tudo o que se mexe

Ela é corrente, circuito, guitarra

Ela afasta e repele

Ela paralisa

Ela é elétrica.

EU VOU ESCREVER

Eu vou escrever.

...
...
...
...

Espere, isso não é escrever.
Mas escrever o que?
"Faça como escritores, escrevendo o que eles escrevem".

Impressionante como parece fácil.
Deixa eu ver se está tudo certo:

CHUVA / check!
FRIO/ check!
CAFÉ/ check!
DEDOS NA MÃOS?/ 1,3,6,8... check!


O que diabos há de errado?
QUE A MAGIA COMECE!

...
...
...
...
...

Porra isso ainda não é escrever.
Talvez seja código morse.

Foda-me! O que há de errado comigo?

(AH HAHAHAHHAHAHAHAHAHHAHAHAHAHA) - Risada histérica ecoa instantaneamente na minha cabeça ao fim da pergunta acima.

"O que há de errado com você? Sério? Quer a lista por ordem alfabética?".

Humm... Uma voz que só eu escuto e ecoa na minha cabeça tirando sarro da minha cara.
Isso é meio psicótico, esquizofrênico...

LOUCURA/ check!

A loucura é parte importante da escrita.
Todo grande escritor é meio louco. Vejam o Buk! (Buk porque éramos amigos íntimos) aquele velho safado era totalmente insano.
Mostre-me um escritor são e mostrarei um péssimo escritor.

Escritor...
Escritores.

São engraçados.
São problemáticos, mas muito engraçados.

São muito sensíveis. 
De uma maneira quase patética e muito relativa.
As vezes, ele pode não conseguir escrever nada se estiver tudo bem na sua vida, e escrever um best-seller se estiver vivendo um inferno.

Eu estou.
Inferno!
Chamam de "Inferno Astral", e eu acho um nome bonitinho.
O meu já dura 4 anos.
Isso quer dizer quando tudo, absolutamente tudo na sua vida da errado. Todos os setores da sua vida estão ao chão como muros frágeis e destruídos. 
4 anos assim e não escrevi nada que prestasse. 
Não devo ser um escritor.

Financeiramente quebrado.
Minhas garotas me deram as costas.
Cansei de fingir que tinha amigos.
Minha grande reviravolta revelou-se uma piada de mal gosto.

Não sei quando perdi o controle, nem como cheguei aqui.

O mais louco é que no caminho conquistei admiradores.
Acho que isso foi apenas uma alfinetada de mal gosto da vida.
Ah a vida... essa puta. 
Ela te fode, goza na tua cara, te dá um tapa e ainda te humilha.
Só para se divertir.

O que sei é que perdi tudo.
O que eu dava valor e o que eu não estava nem aí.

Me sinto em desequilíbrio. 
Não consigo escrever porque não tenho sobre o que escrever.
Não saio desse quarto, como Papillon, não me divirto, sabe?
Não há um equilíbrio. 

E tenho me sentido velho. Muito velho.
Um velho preso aos 22 anos.
Vou contar uma coisa, eu estou tremendo de medo.
Minha juventude vai acabar, logo não terei mais desculpa para fazer coisas idiotas, sair com o s amigos e tocar o puteiro num shopping como em "Complicated" da Avril Lavigne. 

Verei os pais contando para os filhos as coisas que fizeram, as loucuras da juventude.

Porra eu terei que virar para minha filha e dizer:
"Eu não fiz nada, sua merdinha" 
(Merdinha é o jeito carinhoso com o qual chamarei minha filhota).


Ah foda-se.
Eu não sei o que escrever.
Então não vou escrever nada.